І якщо мої вірші тебе більше не гріють,
то пали їх, спалюй, хай згорають,
у вогні, у мені, у тобі.

Вони мовчатимуть, вони німі,
бо ними я не зміг сказати:
що ніч приховує більше, ніж п’яних волоцюг у лікарняних палатах,
що любов, то не ніжні слова у закритих кімнатах…