Есть огромное множество различных видов боли. Еще более огромное количество способов ее причинить. Все болит, не дает покоя.. ищешь лекарства, выход, способ. И как-то все равно проходит, привыкаешь, перерастаешь, принимаешь, делаешь частью себя и уже не так остро ощущаешь. Правда меняешься с ней, теперь ведь ты в себе хранишь немного от зла, оторванного от мира и растворенного в тебе.
А еще есть пустота. Пустота бывает только одного вида. Бездонная, без конца и края, мягкая, прохладная. Ни вкуса, ни запаха, ни цвета. Отличается тем, что ты не можешь ее привить себе. Она не поместится ни в одной душе. Но что она умеет, так это поглощать.
Закрываешь глаза и безмерное, вселенское безразличие, сквозь призму всего, что пришлось пережить ложится на плечи своего рода защитным одеялом от чувств, которые часто и являются причиной твоей пустыни.
Пустыни вырастают очень часто из следов, оставленных близкими людьми. Такие следы не выкинешь из памяти, из себя и ни во что другое тоже их не превратишь, да и видеть их свежими, яркими, с цветом и запахом недавних владельцев тоже слишком больно. Поэтому часто выращиваем пустыни. Иногда можно заметить такую пустошь в глазах, когда смотришь в них и будто ветер мешает мысли в голове, запросто забываешь, что хотел сказать и просто смотришь и смотришь, потому что невозможно углядеть ничего там, где нет конца, дна, никакого логического завершения. Бескрайняя пустошь из всего, что заставляет сердце пропустить удар и вдох. И невозможность думать о чем-то тогда, просто смотришь в них, в эти глаза и втайне трусливо надеешься никогда не стать обладателем пары таких, хотя заворожен безмерно, ведь несметное количество тайн и душевных осколков может вместить такое бездонное море.
Бездонное море из всего, что когда-то, на каком-то другом, непонятном языке называлось смыслом. И легче с каждым днем, потому что все, из чего ты состоишь сейчас- это воздух. Невесомые порывы неощутимого кожей ветра, несущего прочь от всего. Бесконечно и неискоренимо. Зато свободы сколько, вместо всего свобода. Целая пустыня, бездонное море, пустошь из осколков, безграничность свободы. Та самая пресловутая бесконечность, она есть… Но теперь, в ней, есть ли ты ?
Или это не ты вовсе..