Осенью, поздно. Блюз на проезжем тракте. В голосе – листья. Слышишь? Светло и глухо. Если бы не синкопа в четвёртом такте, я бы себя прикончил. А это глупо. Пушки по стенам, белки по ржавым ядрам. Принцам плевать на тонкости протокола. В будущей жизни попробуй вернуться ядом и, молоком притворившись, пролиться в горло. Или триолью – в ухо. Шепни папаше, пусть эльсинорца переродит в мадридца. Ты же всегда находишь кого попадше, но не всегда умеешь договориться. Пальцы на грифе. Я ведь не пальцем делан? Нимфа уснула, и для меня, нахала, песня должна закончиться. Правда, демон? Не говори мне, что это опять начало.