Иногда мне кажется, что моя голова лопнет, как переспевший арбуз от всех накопившихся жизненных обуз и вопросов, лезущих в воспаленный мозг. Мои брови вскакивают и тянутся вверх, словно огромный мост. Все не так, не складывается и каждый раз выходит не то. На улице осень. Холодно. Я застегиваю пальто, открываю книгу Жана Кокто, чтоб погрузиться в сюрреальный мир рифмованной эпохи. Вчера мне было хорошо, а сегодня как-то плохо. И это не физическая болезнь, просто грустно очень. Я все еще жив, а на улице листьями осыпается осень.