Черный кофе с утра, может быть творог
(как-то нужно заботиться о фигуре).
Лабиринты метро, перекрестки дорог,
Как мажорный аккорд в бытовой увертюре.

Черно-белые будни немого кино,
С перерывами на рекламу – party.
Потускневшие краски на старом панно,
И уставшая мысль – доползти до кровати.

А потом, в переходе с Морфеем на «ты»,
Обнимаешь подушку в порыве бессилья.
Но во сне вновь без шансов летишь с горы,
И никак не можешь расправить крылья.

Тормози, девочка, оглянись,
Это правда то, о чем ты мечтала?
Этот, в мелком почерке, белый лист…
Новый текст на нем не начать сначала…