в пепельнице восемьдесят окурков,
на полу двенадцать пустых бутылок.
рука тянется за двумя граммами в куртку,
на тумбочке аккуратно сложены верёвка и мыло.
меня больше никто не прикрывает с тыла.

я брошен многими, но заслужил это.
одноразовые дни в квартире без окон.
жизнь, проносящаяся мимо, словно комета.
человек без смысла и цели - вот он,
облитый дерьмом и завёрнутый в кокон.

мне бы пару дорог счастья по носу,
мне бы по вене укола любви и тепла.
не величать другом последнюю папиросу,
и не идти, куда дура-судьба повела.
надеюсь, это точно последняя глава.

последняя хвала тебе и тому же дому.
наверняка, у тебя всего в избытке.
я как обычно шлифую транки ромом,
пытаюсь распутать узлы на нитках.
и всё ещё не могу понять,
кто из нас совершил роковую ошибку?