Хочется кричать. Хочется орать до потери пульса. Хочется тебя выплакать, выплюнуть.
Как же гадко…
Хочется сказать тебе всё-всё-всё. Хочется стучать по тебе кулаками. Хочется бить посуду. Хочется устроить такой погром, чтобы потом сесть среди этих осколков, обломков, обрывков и реветь. Не плакать, а именно реветь. В голос. Так, чтобы в конце не осталось сил. Хочется уснуть среди этих руин. Без эмоций, без всей этой бури во мне. Без урагана. Без мыслей о тебе. Хочется уснуть опустошенной. Пустой. Хочется вырвать из себя всё, что было связано с тобой. Всё, чем жила раньше.
А вместо этого я улыбаюсь и говорю, что всё ок, хорошо, отлично, замечательно. Что я забила, забыла, пришла в себя. Не потому что сильная, нет. Слабая. Улыбаюсь, потому что этого хотят мои родные. Потому что им тоже трудно. Потому что им страшно.