бедный художник рисует мечты

на рваном холсте и в помятой рубашке.

алые капли не скроют бинты -

это замена его красной краске.

как же давно не нужны похвалы,

вздохи псевдолюдишек.

как же давно он сменает холсты,

и не гуляет по крыше.

теперь он один. творит для себя.

живет для себя и себя только любит.

очередные наброски, крича,

рвет и несщадно губит.

душу тревожит талант,

но как-то сказали дружно

в офисе пара ребят:

"вашей мазни нам не нужно".

нынче все сложно, мятежна душа,

жар не покинет тело.

думал - талант, но такие дела..

краски, коморка, стены.