Думать о чём-то, стоя на балконе в осень - так жестоко, если честно. Слова о возвышенном путаются, спотыкаются даже в голове, не успевая слетать с языка, правда, говорить толком не с кем ведь. В комнате полно людей, они смеются и яростно обсуждают излюбленные темы. А тебе на них плевать совершенно. На темы, на людей, на комнату. Только ветер, врываясь в окно, радует. Морозом по коже, наверное, это то же самое, что чувствуют деревья, умирая стоя, каждым долгожданным сентябрём. Теряя листья, отдают их в жертву, предают души людей, которые так просят не прощаться с летом. Я наблюдаю с дурацкого балкона за миром. Я так думаю, на самом деле, он беспрерывно следит за мной. Протягивая руку помощи, после того, как грубо сбить с ног. Я привык. Мы все привыкли. Забываю курить, сигарета в руках тлеет до смерти и рассыпается пеплом, вместе с ней- мысли в прах. Мне просто сейчас даже думать не о чем. Зачем? О том, кто так сильно нужен? А нужен ли? О том, кто был главной причиной писать несколько лет, а теперь перестал даже быть. Обитать в моих снах, порочных фантазиях, мечтах. Зато теперь мне спокойно. Я исцелился. Чтобы снова заболеть, может быть. Только теперь у меня иммунитет. К таким как ты и прочим. И этот сильнее, чем тот, который не справляется с любимой осенней погодой.