Или раскройте все карты. Кто ты без своих многочисленных друзей, ярких фотографий, лайков под бредовыми записями, якобы писаными по целым энциклопедиям и гуманитарным словарям? Что ты представляешь из себя без сети, которая защищает, дает лишний повод для гордости и выпендрежа. Твой блог читают многие – понимают единички. Тебе ставят «мне нравится» сотни, но нравишься ты действительно лишь единичкам.
Я просыпаюсь в 7 утра, точнее, в 7.01, потому что просили сказать точно. Я еду в школу, потому что нужно стать человеком, нужно научиться читать, писать, считать, думать, кстати, чужими мыслями. Я уезжаю из школы, точнее, я убегаю, ведь мой автобус любит уезжать без меня. Дома есть уроки, дома есть рутина, черт, как бы так красиво рассказать о быте, чтобы сам Горький обзавидовался. Есть ночь, чтобы творить. Есть люди, которых я вижу, я знаю, я люблю.
Есть фотографии.
А еще есть тотальное одиночество. Ты, кажется, не кричишь о перфекционизме, но хочешь чистой, взаимной любви, плевать, что такого не бывает, ты хочешь. Ты теперь био-соц. существо, прикинь.
У меня есть раны на руках и ногах, точнее, на ногах их больше. У меня весь живот в шрамах. У меня не доброе сердце, где вы такое видели? Мне не 70, чтобы радоваться тому, что я хотя бы живу.
Поддельная радость и запредельное непонимание истинного существования.