Это как ты приходишь к друзьям своим, а тебя там и вовсе и не ждал никто.
Это как ты пишешь о боли, а всем почему-то становится так смешно.
Это как у всех зонтик, а ты с мокрыми волосами по тихим ливням.
Это как берешь за руку, а она тоже холодная-прехолодная.
Это как в человеке прекрасно всё, кроме одного - ты не можешь сделать его счастливым.
-
Это когда он тебе чуть не кричит: "уходи, приелась, не бывает так навсегда".
А ты продолжаешь рассказывать, что без него нет ничего дальше.
-
И вот как объяснить другому, такому теплому, почему ты как ладонь ледяная и не разжатая, молчаливая, полная боли и какой-то издыхающей пустоты.
-
И меня уже поздно гладить по голове, правда, очень поздно, не разожмется внутри ничего, там кулак, и там очень больно, там очень остро.