я умирал несколько раз в год. несколько лет. как по расписанию..
ныне я - большое, красивое кладбище.
нет, вы не смейтесь. я сказал серьёзно.
сборище трупов моих надежд и тупых нелепых мечтаний.
честно, я очень устал копать новые ямы. даже спина разболелась в последний месяц..
запасаю их заранее. вон, как много..
там, справа, трупы из мыслей детства. вооон там, видите? я туда стараюсь не ходить, ибо почти их не помню и мне стыдно. за то, что я забыл.
ну.. знаете, я без особых там изысков.. без пышностей. помпезность - не для меня. я по-тихому. даже не обговариваю ни с кем, стараюсь сам. я же являюсь главным родителем моих нелепых детишек-мыслей. речь тоже составляю сам. зачем чужих звать?
правда цветы не всем… их удостаиваются лишь исключительные захоронения..
хотя за это, знаете, мне тоже стыдно.
так вот и живу..
думал, помошника нанять.. да кому ж они нужны, кроме меня? никто ж так их не полюбит, не примет..
да и нет привычки у меня говорить о них.
с ними тоже не говорю.
я просто помню их. моих детишек-мыслей. детально. местами. но помню.
___________________________
противно. но есть же..