я становлюсь размытым, выцветающим пятном, не имеющим определенных характеристик: чертовски стар, брюзжу на подрастающее поколение, на их неумение так глубоко болеть по желанным близким, на их отсутствие кислорода в мыслях и текстах - и в то же время забываюсь в канцелярии на рассуждении "у моего гриба должны быть любимые существа", покупаю ещё пару; итог - три ластика со смешными рожицами в моей сумке. Я - Люк. все, чем я занят сейчас, вскоре оставит меня, очередной цикл подойдет к концу. и каким я буду тогда, страшно и бессмысленно представлять. я есть исключительно в этот момент: в малоразмерности моего пледа, в выпитой кружке сладкого чая, в мерзком кашеобразном наречии островных существ, в полумраке комнаты - кто знает, в кого я там метаморфирую через ближайший отрезок времени. но я буду. однозначно. что-то должно же остаться с тобой?
