Я пересекала линии. Они путались своими номерами. Скручивались. 8, 9, 12. Такой остров, со шрамами. Линиями. Люблю его, за что-то. За Смоленское кладбище, быть может. Никогда не угадаешь, что ждет тебя за углом очередной линии. Пьяница или мужчина твоей мечты. Контрасты.
А ветер продолжал убивать меня изнутри. Температура продолжала повышаться уже далеко за 37•5, неся за собой шлейф огня. Мне кажется, я была способно отогреть весь остров. Ммм