Сколько у тебя лиц? Сколько лиц…
У прохожих, у случайных встреченных людей, твои лица.
В лужах, заглядывая в каждую лужу, вижу особый смысл,
Наивный, такой наигранный.
Почему так болит? Боже, ты даже не знаешь, как все болит.
Как все было бережно, тепло, для нас играли клавиши.
Струны плакали, духовые умирали
Задыхаясь.
Какие глупые, искалеченные, наивные.
Какие глупые художники, поэты и просто мечтатели.
Я, как в искусственном омуте,
Такой совершенный, в твоем идеальном несовершенстве.
В твоей нежной, больной Осени.
Как же тебя выплакать, как вытащить?
Заучить до сонного бреда, в поту.
Выкричать, выжать, вырезать.
Сжечь свое тело ангельское,
Придуманное, так красиво тобой написанное,
Высказанное.
Почему с тобой нет вдохновения?
Почему, оно такое слабое, больное, мутное,
Пьяное.
Почему, твоих лиц нет на бумаге и в памяти?
Где твои лица? Любящие.
Двести девяносто восемь страниц,
Наболевшего и такого ненастоящего.
Полюбишь меня снова?
Врущего, живого, еще настоящего, еще молодого.