"Ты учишь меня новым чувствам и по новому жить
Развратные разговоры для меня просто слова
Я понимаю, что если ты рядом, то время бежит
Как сквозь пальцы. но не вода
Наши любимые песни все спеты не нами
Мы не за руку, мы как то иначе сплелись
"да, да все в порядке" я звоню маме
Ты будешь со мной? только крепко держись..
..я вот задаюсь вопросом
со вчерашнего вечера
когда мы расстанемся
ты вспомнишь меня?"
Мы не вместе. И быть вместе - это не просто физическая близость, это когда понимаешь по глазам, что что-то не так или же что все нормально, да даже отличное настроение передать способны уголки губ.
Но сейчас не об этом, наверное. Между слов молчание, которое говорит больше, чем пара точек и слов десяток. Накидываю фразы на другие, а те и на третьи.
Каждый день просыпаюсь с тем, что обещаю себе много не думать и улыбаться. Улыбаюсь. На работе все просто. Хотя искренне улыбаюсь, смеюсь, разговариваю, но потом беззаботность эта проходит. И наступает настоящая чертовщина. Все из рук, ноги не ноги, вата сплошная. Жизнь с серыми оттенками, хотя нет, обманываю, цвета разные. Листья оттенка осени. Это же нужно было придумать, совершенно случайно. И нет, во мне сопли не литрами, просто пара стаканов стоит. И сопли из-за простуды, а это. Очередная поэма того, что оседает.
Говорят, что если смешать колу и молоко, то чернота оседает на дне, а кола становится прозрачной. Наверное и так со мной, все от наступления осени. Нет, она не давит, не убивает что-то. Она сказочная. Добавить забыла, что сказочно-грустная. Уже все убито, убивать нечего вовсе. Просто все снова появляется. Все, что было, что пытаешься скрыть. Она просто приоткрывает занавес тайны и показывает, что улыбка не означает от радости упоение. А слезы боль. Ничего. Все иначе, все перевернуто. Все как-то безумно странно.
Строчки души, так холодно. Уже в байке теплой, джинсах, хочется сапоги достать и наплевать на все рамки и законы. Хоть в трех парах джинс ходить.
Мерзлячка. Вся в бабушку. Она всегда жмурится, когда слышит хруст моих пальцев. Когда трогает руки, улыбается. Вспоминает былые года. Мама не любит этот хруст и не может смириться с тем, что ноги и руки холодные. "Одевайся теплее, милая, на улице совсем холодно".
Но к "теплее" в моем списке не относятся не перчатки, не шапки.
Буря во мне. Всепоглощающая. Хочется зарыться и никуда-никуда не выходить.
Хочется спать и наслаждаться уютом пледа, подушки. Черт. Чертчертчерт.
Совсем грустно, наверное, перечитывать эти строчки о том, что осень снова вернула былые воспоминания, которые никогда не стирались, которые никто не сможет просто взять и выкинуть, как ненужный хлам из квартиры, пропитанной старостью.
Обязательно завтра напишу о птицах. вы видели, сколь же чудес их полет в вечернем небе? Они летают стаями, рисуя круги, возвращаясь и снова улетая дальше. Свобода = одиночество.
Одиночество = это грустно.
"Девочка ты со своей внешностью не должна такое писать и так думать… Ты должна радовать людей нести позитив… Это не твое… Писать о грусти…. Ты должна сиять как звездочка…."
Спасибо.
Но это чертовски
сильнее
меня.