Когда наталкиваюсь на мысль, мол, моя жизнь дерьмо, сразу вспоминаю, что бы я сказала человеку, скажи он мне такое. Мол, люди живут и счастливы без ног и без рук, у кого-то совсем нет близких, а ты еще жалуешься? Так вот, почему всё же возникают эти мысли о дерьме-жизни? Когда уже я напишу в блог, что я предельно счастлива? Когда я уже напишу, что всё настолько хорошо, как еще никогда не было? Но пока в моем блоге одни сопли, уныние, и самообман. Я писала, что влюбилась. Так вот херня все это. Я внушила себе это, чтобы хоть как-то разнообразить свою жизнь. Хотя, я еще не до конца уверена, что это было. Но одно я знаю точно: была привязанность, была даже зависимость, но оно, чем бы это ни было, прошло. И как я перешла с одной темы на другую? Вот, что значит, писать свои мысли, какими бы сумбурными они не были.