Лет эдак двадцать назад я боялся жутко
заглянуть под кровать и увидеть кого-то ЖИВОГО.
За это время уже не одна проститутка,
выдернутая из шороха городского,
лежала на ней и травила пошлые шутки.

Сидели на мягких подушках друзья и подруги,
критикуя по пьяни теории дядюшки Фрейда,
под безумные звуки какого-то буги-вуги,
когда было плевать, на то, кто из них - чей-то,
и никто не знал о в тиски зажимающей скуке.

Шлюхи старыми стали, друзья подались кто куда,
я привык проводить время в кучах ненужных отчетов,
пить крепкий кофе без сахара по утрам,
как и все, верить в то, что я - гений среди идиотов,
верить, в то, что я - кукловод, если жизнь - игра.

И вот, заглянув под кровать, я увидел ЕГО,
ОН смотрел на меня взглядом брошенной грустной собаки,
я подал ЕМУ кофе с пряником и сахарком,
и вздохнул "если б знал ты, как меня зае*али,
настоящие монстры. Там. За моим окном".