Жизнь. Она, наверно, специально так.
Сначала даёт тебе мешок радости,
А потом три года боли.
А ты и рад был этому мешку, дурак.

И когда сидишь, пережидаешь второй год,
Думаешь: "Вот-вот оно всё пройдёт,
И мечты все сбудутся, растает этот лёд".
Но.. кто-то опять тебя предает. И вот…

Ты снова куришь/пьёшь, думаешь, что нет конца
Этому горю. И кто-то уводит Её из-под венца..
Эх, твоя бы воля… убил бы того подлеца.
Но у тебя, дружок, паранойя.

Всё, что вокруг тебя, - обман. Ты - чёртов параноик.
И алкоголь, и дым, и даже наркота не спасут.
Ты просто умираешь, ноешь. Ты трус.
И не надо твоего: "Не правда! Я не боюсь.. "

А потом, когда тебе уже реально крышка,
И до окончания этих трёх лет один день остался,
Ты подарил сестрёнке плюшевого мишку.
И.. в этот же день
сдался.

Катя Зорина