00.

Такие дни в летописях жизней идут за год. Это два по-кошачьи ленивых летних утра (если Вы считаете, что у одного дня утро может быть только одно - срочно прекращайте читать этот текст и никогда больше об этом не думайте). Это сменившие друг друга за несколько часов сентябрь, октябрь и ноябрь. Это еле уловимое ощущение холодка под свитером, из-за которого никак не можешь согреться, обретающее цвета и формы в виде Юлиных тонких пальцев, туго оплетающих белоснежную кружку. Это Вероникины слова, будто снятые с языка: "Сегодня совсем зима". Это открытый раньше положенного сезон бесконечного "Может, чаю?" (как будто дюжина глотков сможет растопить что-то внутри). Разговоры тише обычного, а перекуры - чаще. Ватные фразы о том, что будет дальше, о работах, учёбах, о взрослой, "той" жизни, к которой, если быть честными, до конца никто так и не смог привыкнуть. Ангина и хлюпающий нос, потихонечку начавшие занимать своё привычное осеннее место. И дело не в том, что этого никто не ожидал - напротив, все были оповещены заранее и расписались в договоре - дело, скорее в том, что 4 сентября - это ровно через неделю. Лето умирает у нас на руках, как раковый больной, а мы растеряны - кто мог знать, что это случится так быстро? Сейчас мы гоним от себя мысли, как назойливых комаров, смеясь над всякими глупостями (видимо, чай всё-таки что-то растопил), но через 4 дня мы завернём август в тряпьё и, похоронив его в обувной коробке на заднем дворе, разбежимся по своим делам. И жизнь побежит. Один только август так и останется где-то позади дома, и все забудут, где именно.