Я не существую ещё совсем, нет - ни одна колкая фраза ещё не прошла сквозь лед, намерзающий каждое утро на стенках моей грудной, ни одна точка не воплотила собою мое ощущение бытия - ни капли материального, моя кожа не вьется неровными строчками мыслеслов, тело не склоняется от тяжести отчужденного описания окрущающего; пока что я - концентрат пустоты, невероятно чистая эссенция (жаль, что Гренуй в своих изысканиях не дошел до графы "ароматы внутреннего" - я послужил бы великолепным тому образцом). Я - Люк, и я не могу позвонить тебе: ты ведь в своем уме - на кой черт тебе разговаривать с пустотой?
Но обещаю, мой славный мальчик, я облеку себя в плоть событий, наполню свое хилое тело кровью холодных сентябрьских дождей, стану сильнее и ощутимей - ты заметишь меня, заметишь, и я извлеку на свет для тебя свое сердце - идеальную безысходность.
и когда ты растопчешь его - не торопясь, со вкусом, так, чтобы я мог смаковать каждый момент моего отчаяния, чтобы мог напитаться болью и, наконец, обрести свой собственный голос - я буду выть во всю мощь моих связок, я буду хрипл, подавлен, обескуражен и до бесконечности благодарен.
болеть = существовать.
боль как миг экзистенции.