со мной происходит что-то непонятное..
я всегда считала, что за мечту нужно бороться. ни в коем случае нельзя сдаваться.
и?
что что даст?
если вообще она может сбыться лет через пятьдесят после твоей смерти..
у всех мечты как мечты - телефон например, крутая тачка, платье от дизайнера..
только у меня хрень какая-то..
при том эту мечту не купишь, не обменяешь, ни найдёшь на улице и с неба она не свалится..
тысячи таких. и их вы можете увидеть в книжных магазинах.
всякие Коэльо и прочая шлаковая литература.
домечтались.
весьма жаль, что главный аргумент - мнение массы. безликой тупой массы (простите меня, истинные интеллегенты). которую можно подкупить красивой обложкой или кричащим названием, а так же подогреть интерес сплетнями..
а ты.. ну напишешь ты.. заметит тебя один критик. и больше никто.
настоящая книга никогда не попадает на полки "популярное" с первого же месяца. даже "Гарри Поттер" сначала тоже поискал своего читателя.
настоящую книгу проверяет время. и, чаще всего, выдерживает проверку она после смерти создателя.
и никак ты не проверишь - стоит тебе писать или лучше заткнуться в тряпочку.
одно верно - хоть один читатель, но всё таки найдётся на любую книгу.
на самую бездарную или самую одарённую.
и вроде после всех "против" надо бы опустить руки и мечту свою запихать подальше.
но нет. никогда.
слышишь? никогда. я сделаю. сейчас или когда сдохну. но я сделаю.
пусть не выйдет. и я никчёмный писатель и моя задача(миссия) была сажать цветы, садовничком быть..
пусть для одного читателя.. пусть для читателей, которых не существует.. я придумаю их сама..