Знаешь, я уже настолько привыкла к ошибкам,
Что тупо их не замечаю.
Я отшиваю людей,
А потом даже и не скучаю.
Я не рву им сердца,
Но почему-то сама зашиваю.
Они ведь такие лживые, подлые.
Хотя чем я лучше?
У каждого свой график эксплуатации близких,
И каждый изводится их пульсом.
И кто-то такой вот порядочный,
Но в тихом омуте черти водятся.
А кто-то на вид очень злой,
А в сердце дыра вот-вот образуется.
И, знаешь, я не понимаю, бывает,
А сама же таких людей принимаю.
Как дозу очередного лекарства,
А они даже и не вспоминают.
Им всем не нравится то, как сужу их,
Но не осуждаю.
Они обижаются чаще все,
Ну а я что? А я забиваю.
И, знаешь, ведь это не выборочно.
Это сейчас весь мир таков.
Они ведь стреляются, режутся,
На себя ставят оковы.
И когда швы расходятся от их ран,
По тем же дыркам шов.
Ты не узнаешь себя в них?
А я узнаю. Снова.