Каждая история начинается по-разному. И моя. Я сидела в своей комнате с болью в голове, сидела укутавшись в подаренный Юлькой плед, и думала. Думала куда всё уходит, почему всё меняется, почему в нас не остаётся той детской энергии, которая когда-то так полыхала внутри нас…. Наши крылья брошены на землю. Мы променяли себя на алчность и лживость современного мира. И мы уже не знаем куда бежать, за что ухватиться, не осталось фантазии, а как красиво мы фантазировали, как красиво жили, в своём мире. Куда он делся? Что с ним стало. С утра начинается гонка по кругу, игра, в которой мы теряем друг друга. Наша Земля позабыта всеми прекрасными силами, но я, я хочу остаться ребёнком, девочкой, которая всё время куда-то стремилась. Я смогу. И мне всё равно, что мне 17, я напишу, как в детском садике, письмо Деду Морозу, и буду надеяться, что он его прочтёт. Я верю, что только благодаря нам, мир снова станет волшебным!….

Я продолжала думать, как бы вернуть себя, в то время, как другие успевали меня предавать. Я знала, что я смогу восстановить свою прежнюю жизнь, но нужны были силы, чтобы подняться. В тот день я заболела и на утро не пошла в школу. Я не жалела, что не пошла, хоть и знала, что на следующий день мне все опять будут говорить, ой кто пришёл, или класснуха снова что нить залечит. Было уже всё равно.

продолжение следует.