мама, я стойко мыслю себя поэтом, музой, художником, только не той, кто есть. мам, я заметила - каждая сигарета моя быстрее чужих успевает тлеть. август напомнил мне все родовые драмы, каждую трещину выбил из-под кости, в каждом искусстве есть элементы травмы, а каждая осень - стих. в этом трамвае ехал стеклянный город, каждый второй разбивался об цинковый холод прощания в коридорах и больше срастись не мог. я прочитала: искусство у древних - пытка, сама истерзаюсь не первый десяток лет, во мне не осталось почти никаких избытков я – стянутый сном скелет. Эм Соловьева