мои высокие идеалы терпели крах: мечты о платье от эльзы скиапарелли, табачном - в горле, цитрусовом - в духах, его красивейших пальцах - в моей постели я стану музой, к которой теряют веру, но берегут ту былую по памяти сохраня я создавалась по образу и примеру того самого благостного огня мне гореть, тебе плавиться, литься воском посмотри - здесь цветы проросли из церковных свеч, воск стекает созвездием в белую ночь и простынь и рассветное золото стелется по траве ночь становится мраморным изголовьем у одной из могил моих прежностей и тишин эпитафия в мраморе - утренние "I love you " повымалчивай, выцеловывай, не спеши