за спиной нет крыльев. у ног – собаки. мне уже не верится в чудеса.
я хочу обычной дворовой драки, чтоб потом прикладывать лед к глазам,
чтоб скулить под дверью в свой дом кирпичный
и наматывать сопли прям на кулак.

здравствуй, мама. да, все отлично!
ни любви, ни пьянок, ни сна, ни драк.

три бутылки водки стоят за шкафом. ждут какой-нибудь праздный день.
на полу – окурки, стихи, рубахи. прибираться мне так, как раньше, лень.
чем живу я, мама? пишу статейки
для газет, журналов и мудаков.
да, на кухне гниют тарелки. да, не ем до сих пор морковь.
помнишь, как подавился ей, в супе выловив языком?

я не стал ни на миг мудрей.
также бьюсь своим крупным лбом
о таблички, что потолок
мал, далек, и не для меня,
в общем,
мама, спущу курок,
я, наверное, на себя.

мусор в ящиках – не беда. грязь в тарелках – есть сущий бред.
катастрофа придет когда,

если смысла
у сына
нет

в жизни этой.
«оставь балкон. выкинь водку в железный бак.
вылей в ванну одеколон, » - говорят. «если не дурак».

не дурак я, ребята, но
за спиной пустота и тишь.
счастья в жизни моей полно.
только, Бог,

почему молчишь?

© Джек Абатуров