Если приложить ухо к моей душе,
Можно услышать шум не стихающего прибоя.
Он как раковина, выполненная в карандаше -
Вот, что значит так долго прожить у моря.

Нет, не пусто, лишь памяти полная муть.
Так и в раковине кто-то когда-то жил.
И его уже ни за что туда не вернуть -
Или выкинули, или сам уже так решил.

Свято место пусто в который раз,
Не считая песчинок часов, затихающих там на дне,
Рассчитавших нужный для каждых час
И раздавших указки всем, которые вне.

И дикий отшельник скитается в синем сне.
И ищет свободную раковину брошенной им взамен.
Он разыщет ее, и, может быть, по весне
Он захочет обратно, не выдержав перемен.

А внутри только море тихо себе шумит,
Лишь прислушайся - вспомнишь и солнце, и счастье глаз.
Свято место пусто, но все еще так болит,
Будто помнит иголки воткнутых кем-то фраз.

Ты послушай, внутри бьет в набат молодое сердце.
И гремит пустота о ком-то таком дорогом.
Будто волны бросаются к берегу с жаждой на нем согреться,
Так шумит и душа с жаждой стать называемой "Дом".