у меня есть плохая привычка-
верить каждому его слову.
я как будто ручная птичка,
прилечу по любому зову.

он любить не умел и вовсе.
говорил, но слова- на ветер.
и поэтому каждую осень
я мечтала о южном свете.

и того он совсем не понял
и, наверно, не сможет понять.
что птицу, так любившую волю
без любви,
нельзя удержать.

Яна Пономарева