мне не о чем писать. не о чем говорить. некуда идти и не с кем выпить чай. вокруг много людей, с красивым телом и красивой душой, только когда ты не со мной, мне не о чем с ними даже молчать, не смотря на скотч в стакане и Нью-Йоркский смерч

от меня до тебя перевернутая восьмерка, от тебя до меня стакан виски и еще какая-то телка. понимаешь, о чем я? бессонница вырисовывает синяки под глазами, мне пора за такие рекорды без сна выписывать медали и ставить памятник /лишь бы не украли/

каждое утро на новых телах оставляю метки и стараюсь уйти тихо, да и вообще стать для них в дальнейшем незаметной. возвращаюсь домой, и закрывая твое фото рукой, опять ухожу в запой. этот ваш чертов покой мне только сниться
/и еще я помню, ты часто забываешь смыть тушь с ресниц/

мечтаю уехать заграницу, но от себя не убежать - факт. куда бы я не уезжала, я всегда беру с собой тебя.
fuck.

мне бы с кем-то напиться в хлам, а старые бабки отправляют молиться в храм, только если молиться, то каким богам? если у меня бог один, и я и так ему каждый вечер и по утрам