Господи, что же я вечно ценю не тех? Что ж я совсем ненужных пускаю в душу? Это действительно страшно. А я всё – в смех… Только вот смех неискренний и натужный…
Что ж я так рьяно держу тех, кто хочет бежать? Что ж я никак не могу отпускать их без боя? Я так устала в ненужных спасенья искать… Только вот снова и снова лечу с головою
В руки чужие, не в сердце /опять промахнулась…/ Я и сама до конца не пойму, что со мной. С опытом это приходит: с ненужным проснулась – Выпила кофе, умылась и молча домой.
Только зачем же я после молюсь не за близких? Нет бы за маму и папу… А я за чужих… К Богу с молитвой о тех, кто ушел по-английски. В память о каждом лишь слезы и новенький стих.
Что ж я за каждым реву, как последняя дура?! Что ж их уходы никак по ночам не забудутся? Что ж ошибаюсь так часто? Такая натура? Господи, это хоть чем-то когда-то окупится?