он ложится у меня поперёк души. простой и сотканный из чистейших материй. Боги выбрали его и послали мне и чтобы он стал чей-то чужой—я не верю. Тут невозможно писать уже больше. Просто моё естество рвётся на пополам, когда я думаю не о нём. он — не плоть он идея свободы. и как его дозировать я не знаю. Говорю как последние идиоты, но я правда разум теряю. Вот живой, размышляющий, взрослый.