знаешь, чувство будто внутри микросхемы,
будто дорога перевернулась восьмёркой,
люди сами возводят вокруг себя стены,
как бы не сдохнуть за всей этой стройкой.

мне хочется, чтобы все были счастливы.
человек - убийца, все пули остались внутри,
мир - это ты, он должен быть ласковым,
но день ото дня в нас умирают бунтари.

помню те бессонные алкогольные ночи,
как в моей голове пели незнакомые голоса,
мог бы спиться, но тот путь был закончен,
жизнь - эгоизм, и я выбирал ее сам.

утром на твоей спине уже не бывает пуха,
обними луну крепко за чудесную талию,
губы в песке, в лёгких чертовски сухо,
вкус души как вино со вкусом молчания.

спроси у себя, чего ты действительно стоишь,
есть ли люди вокруг, которые убьют за тебя.
каждый год разливаются новые озёра соли,
они упрямо бегут по горячим щекам.

чем дальше, тем больше ищу, где моя вера,
может когда-то приду босиком к алтарю.
моя суть - искать свой путь через тернии,
и умирать за ответное слово "люблю".

(ц.)