Эта наша разлука пронизывает меня таким отчаянием. Я жду тебя уже так долго, что кажется - слишком. Эти вязкие вечера привыкают баюкать меня усталую, в то время как твое сонное лето скитается по перекресткам.
Я хожу под дождем и ловлю свои прелестные контуры в лужах. А подол шифоновой юбки в то время изящно танцует с ветром. В этом, несомненно, есть много французского. Закрытые щиколотки и зонт… Я думаю, ты бы оценил. Помимо прочего, я все чаще вью локоны. Говорят, это делает девушку еще мягче и романтичнее. Но мы вьем локоны только потому, что вам мужчинам это нравится. Никакой стратегии…
Если бы ты нашел меня утром, ты бы удивился моей неторопливости. Я и правда теперь редко спешу. По утрам я чаще улыбаюсь. И езжу только в то время, когда на улицах и дорогах просторнее.
Вечером я задумчивее. И думаю о тебе намного чаще. Прожигаю взглядом встречных. Тестирую на опознание каждого в нано секунды. Но тебя так и нет…
Перед сном все мысли становятся увесистее. Я еще раз подчеркиваю для себя, что еще не время. Укрываюсь большим теплым одеялом, сворачиваюсь клубком и снова спрашиваю: "Когда ?… "
Святослава Булавская