…Скоро конец.Интуиция подсказывает.Она, преодолев бурлящие волны эмоций, стучится в хлипкие двери моего разума.Предупреждает, чертовка.Закрываю глаза.Ощущение, будто стою на краю глубокой расщелины.Или осилю прыжок через неё, или провалюсь в кромешную темень.Ветер касается ресниц.Открываю глаза.Всматриваюсь в конец пыльной дороги, начинающейся сразу за расщелиной.Куда она ведет?
В одном я уверена:эта дорога должна привести к свету…
Во мне появляется слабенькая надежда на удачный прыжок.Я этого хочу.Я не хочу умирать.Для меня умереть-это значит лишиться дорогих. Это значит свариться в булькающем котле адского шеф-повара. Я-первый кандидат в ад. Там меня дожидаются длиннохвостые портье с рожками на голове. И номер уже приготовлен, пятизвёздочный. Нет, избавьте!Лучше суровая реальность, чем пятизвёздочный ад…Скоро конец…Не всему-нынешнему отрезку жизни.Нынешнему сумбуру действий, чувств, обстоятельств.
Я потихоньку передвигаюсь по комнате. Часами сижу перед окном, дышу дыханием этого "умирающего" города. Пишу это Дневник, ставший почему-то чрезмерно художественным. Это или грязная реальность или изысканный роман. По многу раз перечитываю написанное. Поражаюсь какой-то наивности, проскальзывающей между строк.
Как я только умудряюсь её сохранить?Она спряталась под глубокой оболочкой, обложилась мешками с песком, прячась от бомбардировок с берегов суровой реальности…