Одиночество. Оно бывает совсем разное. Я одинока. И сейчас я говорю не о том одиночестве, когда хочется напиться и переспать с первым подвернувшимся под руку более-менее симпатичным мужчиной, а о том самом, когда пьешь обычную воду из бокала (потому что так выглядишь гораздо изящнее), укрывшись в теплый плед, вспоминаешь старые мечты, когда хочется творить, когда не важно, позвонит тебе кто-нибудь или нет. Когда неважно сколько времени прошло, неважно что будет завтра. Ведь ты одна в этом мире. Когда ты понимаешь, что звонить подругам бесполезно, ведь они не одиноки и возможно решают сейчас какие-то проблемы со своими мужчинами или просто сидят в обнимку, пьют чай и обмениваются планами на будущее. Им хорошо. И ты рада за них. Но ты одна в этом огромном космическом пространстве и никто не услышит, о чем ты сейчас думаешь. Потому что некому говорить. И незачем. И ты пьешь воду из бокала, укрывшись теплым пледом, смотришь на светящиеся звезды на потолочных обоях, слушая звуки фортепиано, и о чем-то думаешь. И эти мысли настолько неуловимы, настолько неразборчивы, что хочется их записать и прочитать кому-нибудь. Потом. Когда одиночество надоест и уйдет. Просто закончится. Одиночество.