поэт в некотором смысле шлюха.
потому что он меняет объекты своего вдохновения.
таскается среди людей и ищет, подсознательно конечно, человека, с глазами цвета фисташек например.
найдёт.
он будет восхищаться им, сойдёт с ума от его глаз.
но на один день, на один раз.
это не прискорбно. поскольку тому, с глазами-фисташками, останется какой-нибудь стих или же он останется в книге.
а моя шлюшка постоянная.
правда у большинства всё таки она тоже отдаёт предпочтение кому-то. этот кто-то не будет иметь главных ролей в книге, он будет пронзительными глазами смотреть с портрета на сказочной стене. и будет описан да мельчайших деталей. только писатель знает, что под этим всем подразумевала его шлюха. не бОльшую ли любовь, чем к главному герою, списанному с какого-то прохожего.
а моей про других то не пишется, другим то не предлагается.
и это мне кажется забавным.
ну что, моя дорогая? снова пришла?
наконец-то. а то я уже переживаю.
у нас сегодняшняя ночь есть. и бесконечное, в количестве почти двух месяцев, лето.