убеждена в том. что творчество - это сублимация каких либо чувств. плохих или хороших, не так уж важно. важно само их наличие, которое потом выливается на бумагу. листок формата А4. в моем случае, по средствам маркера, пастели или туши. портишь лист, за листом - в итоге может и получится что то интересное. человеческие лица. в них заключаются все эмоции, под которыми, как под травой и был создан сей "шедевр".только ведь проблема в том, что неопнятно что чувствуешь.
так много всего, как живности всякой в болоте. вода мутная. расмотреть что либо совсем невозможно и эта непрозрачность сжирает, сдавливает, не дает говрить, писать, смотреть, слушать.
и сидишь, как шизофреник, внутри себя. пытаясь разобраться. понять. принять или оттолкнуть. единственное, что остается неизменным - величественность Вселенной. ты можешь представить ее размеры? представить бесконечность.
ну нахуй. надоело.