Ты понимаешь, что по-настоящему устала лишь тогда, когда обычным серым утром, в середине рабочей недели тебе вдруг резко начинает хотеться плакать.
когда глаза наполняются слезами, и до тебя доходит – тебя схватило за жабры острое старое воспоминание, которое ты так пытаешься спрятать, что если оно высовывается, то бьёт наотмашь.
ты вспоминаешь, во всех подробностях, почти полностью воспроизводя всё у себя в голове.
ты снова вспоминаешь, а значит, процентов на семьдесят переживаешь это вновь.
и тут до тебя доходит, что ты просто никогда не сможешь этого забыть.
ты всегда будешь хранить в себе эту боль, она будет с тобой вечно.
в твоей голове громко раздаётся крик «никогда не прощу», но прощать то некого, никто не был виноват.
просто эта боль, она твоя личная.
только ты знаешь, насколько сильно оно болело и болит.
даже, если ты расскажешь всё тем, кто был причиной, они виноватыми не станут – тебе никто не был обязан.
ты зайдёшь в аптеку, просто купить пластырь, и, подойдя к кассе, тебе захочется на выдохе наконец-то сказать «ну дайте же мне что-нибудь, чтобы просто стало легче».
тут то ты и понимаешь, что по-настоящему устала.
ты глотаешь этот чёртов ком слёз, сжимаешь кулаки и вдруг, подняв голову, обрушиваешь в небо проклятье, желая, чтобы кому-то стало так же больно, как и тебе.