Не хочу любить. Любить-это испытывать безконечную боль. Эта боль сравнима с царапиной от кошки. С тысячами таких царапин.

Я умею (научилась) закрывать свое сердце от любви, не поддаваться чувствам, трахаться без чувств.

Сейчас мне потихонечку становится больно. Черт. Я понимаю что "в омут с головой"-это не про меня, но он такая трясина, в которую затягивает просто от разговоров. Мои руки пахнут его клубничной смазкой и я не могу больше слушать этот запах и смыть его тоже не могу. Это такой стойкий аромат нашего вечера, его руки на моем левом бедре, поцелуев и его уставших глаз.

Он спросил сегодня меня: "Может ты не поедишь?". Поеду, милый, поеду. И если он меня дождется, это будет просто замечательно. Значит все не просто, значит все имело смысл.