Ты на ссорах съела соли пуд,
И без всяких «время покажет»,
Он обещал быть, но сам не тут.
Не успел? Хах, как же.
Он не помнит твои глаза и руки,
Идеал обратился в дробь.
А ему нет и места разлуки,
Ты – не его топь.
По нему плачешь лишь ты и печень,
Алкоголь заливает швы.
А ему уже и скучать-то нечем,
Он давно по тебе не выл.
Не осталось давно «просто мы»,
Обнимали его много рук,
И не странно, что мнут простыни
Череда его старых подруг.
А ему все равно. Что ж?
Не накатят «прости» волн.
А ты, глупая, все ждешь,
Ты за это прости его.
—Ксения Оруджова