Теряю пульс, и, кажется, уже мертва,

Уже покинула обители нутро.

Мне говорили часто - "Неправа!",

Но было просто все равно

Так страшно умирать живым,

Когда еще ты существуешь,

Но понимаешь: полон лишь гнилым,

И лишь на округ вечно обесуешь.

И мнилось мне - навеки одинока,

Когда вокруг меня толпа.

Такое гласно называется пороком,

Когда себя ты мнишь, важней чем суета.

И этот чертов эгоизм

Казался часто нелечимым,

Не подобрать сюда и афоризм,

Но это было вовсе не невинно.

И любим мы роптать на мир,

На то, что мы одни в нем.

А ты как думал? Ты кумир?

В себя ты слишком был влюбленным.

Так к черту эту дребедень!

О! Пульс! Я оживаю!

Надеюсь я - наступит день

И этим больше не больна я!