Наше лето простужено глупыми встречами. Каждым словом твоим и моими признаньями. Каждым брошеным в одиночестве вечером, таким диагнозом у которого нет названия.
Мы дождями кислотными, утрами умытые. Пропитались свинцовым расплавленным воздухом. Наши руки о стены глухие разбитые. И громкие стоны сорванным голосом.
Я твое безразличие, ты мое постоянное, мы две сломанных функции в разные плоскости. Только ты для меня нечто желанное, о тебе бьется красное в бешенной скорости.
Мы сажаем на даче, дешевые органы. Пропиваем последние остатки приличия. Где то в августе нам в разные стороны. И закончится эта любовь апатичная.
Наше лето простужено бесконечной депрессией, и не больше плюс двадцать поднимается градусник. Ему сдохнуть вчера, было б уместнее, только кто-то ему до сих пор еще радуется.

но не мы…