настоящее чудо приходит, когда ты теряешь все,
если холодно, страшно и ветер лицо иссек,
это если смерть за плечом и в груди дыра,
и совсем непонятно, как дождаться утра,
если все, что нажито за несколько мирных лет
покатилось в пропасть; а больше в запасе нет
ни бабла, ни пули, -
появляется на востоке свет.

так над степью восходит солнце.
Начинает пахнуть трава.
Начинается лето, им полна голова,
запах его под кожей, улыбка его огнева,
и сидишь, запрокинув голову, улыбаясь едва-едва.

потому что чудо - это не панацея,
не наука,
не колдовство.
Это золотая гроза над твоей головой.
Это когда, заблудившись, идешь все равно вперед,
это ты шагаешь по трассе, жуя бутерброд,
выданный добрым водилой, и фура тебя подберет,
даже если двенадцать ночи и дождь идет.

это когда наплевать на статусы и престиж,
это когда на перилах моста стоишь
и, глаза зажмурив, слушаешь острую тишь,
а потом ты прыгаешь в пустоту -
и - гляди -
летишь.

я стою, до полета полшага, становится ветер упругим,
приближается чудо, раздвигая сумерки буден,
если хочется быть счастливым -
будь им.