что такого в том, чтобы подождать маму в приемной ее кабинета, где, кстати, закрыта твоя сумка с ключами, а потом поехать домой с ней? да ничего, если ты не провел целый день в этой огранизации, копаясь в документах, бегая с первого этажа на второй, со второго на третий, на первый, на второй… из цеха на склад, оттуда тащиться обратно в офис. а потом все опять по сто десятому кругу. и следующие полчаса ты мечтаешь о теплом ужине и неменее теплой постели. и ждешь, как преданная собака своего хозяина, маму. а потом еще и получаешься в лицо свою сумку и напутсвие: "доедешь сама, мне некогда тебя возить". я не плакса, нет, но в такие моменты хочется расплакаться, сидя на полу и бить кулаками по этому самому полу, но нет. я собираю остатки сил и иду на оставновку. на ресепшене Саша предлагает кофе вкусный, а я быстро отказываюсь, чтобы не расплакаться прямо перед ним. желаю удачи и быстрее ветра выбегаю на улицу. как только выхожу за ограждение, слезы не переставая катятся из глаз. и, вроде, не так уж сильно я устала, идти было возможно, но что-то внутри не давало мне успокоиться до конца дня. так и уснула в слезах.

и бы могла и дальше рассказывать, как я еле перешла дорогу, унижаясь перед водителями, чтобы они меня пропустили. желала каждому, кто не пропустил, огромных несчастий, а тем, кто пропустил - всех благ. как я шла по трассе, вытирая слезы, а парни из машины начали кричать, что-то вроде: "шлюх всегда бросают на трассе", на что получили целых два средних пальца. но зачем? кому это нужно? я когда нибудь научусь не писать сюда весь шлак, накопившейся во мне за несколько недель, а потом пропадать на месяца?