Я так долго и сильно любил, с какой-то неистовой яростью, ненавистью к миру, но в то же время с обожанием его, существ, населяющих его, существ, не ведающих о том, что есть чувство. Я так долго и сильно любил, что в какой-то момент любовь кончилась. Взвилась в небо с хлопком, вспыхнула сотней ярчайших огней, воплотив в себе некий салют чувств, а потом просто погасла, опадая на землю, оставляя звенящую тишину, безмолвную пустоту.
И все бы ничего, но я, в попытках компенсировать, в попытках созидать и созерцать жизнь, стал имитировать чувства. Не только внешнее их проявление, но и внутреннее. Заполняя пустоту попытками искусственно вырастить эмоции, я лгу себе и другим. Имитирую. Но как бы не была хороша и сладка ложь, я не могу убедить себя, не могу поверить себе. Ничего не осталось.