"после ста дней тишины, что накрыла блокнот, в котором я пишу, хватило всего несколько часов - и я почувствовал, будто и не уезжал никуда.
должно быть, я и так всегда был здесь.может, если куда-то возвращаешься, значит, на самом деле оттуда и не уезжал, ибо в ожидании возвращения часть тебя по-прежнему там.если же нет, значит, это совсем новенькое место, не виденное раньше, о нём и вспомнить нечего."

я практически чувствую себя в своём городе, на своих мостовых проспектах, в окружении веселых и пьяных под белоночным небом.
я практически там, где нет ничего, кроме ощущения теплоты.
ничего лишнего.
только я.и весь мир - я.
иногда кажется, что не стоит делать этот город своим, не стоит там жить, ведь
знаете, джоэл, волшебство уходит.\с.\вечное сияние.
моё волшебство - этот город.и я не знаю, что случится, если он уйдёт от меня.

понимаешь ли, ты говоришь, что не любишь читать, человеку, который мечтает жить в маленькой пустой белой комнате с мебелью из книг.
и город для тебя - просто город.
о чём может идти речь.
лучше заткнуться на такие темы, ведь это огромный внутренний провал.
сотни переломов на тему.сотни\тысячи.
а для тебя имена любимых поэтов\писателей - пустой звук.и мне хочется заорать в трубку, чтобы все катились к чёрту.

приходящие-дающие-уходящие.пустые одноразовые стаканчики.спасибо, до свидания.