"Есть привычка такая у брошенных
Никому из людей не верить.
И любить свое одиночество,
За закрытыми сидя дверями.

Не вернуть уж былую веру.
Всё, что было, ушло навеки.
Пережить бы сию потерю
И забыть бы о том человеке.

Ну а сердце забыть не старается,
Любит дальше его, по привычке.
И в надежде, что жизнь поменяется
Всё идёт как всегда, как обычно.

И живёшь ты своею жизнью,
И не думаешь ты о нём.
Но всего лишь одна мысль,
И пылает сердце огнём

Позабыты печали, обиды,
Позади всё как страшный сон.
И не веришь опять, что будешь
В спину острым ударен ножом.

Словно снегом бы припорошенные
Позабыты те чувства навеки.
И не верят потом брошенные
Больше ни одному человеку."