Паша пишет в бложике

воскресенье

Вроде как помнил себя, ощущал что не стоит пить. А потом вдруг еду на велосипеде, свободу беру за хвост, и падаю на первом же повороте на землю. Этот неприятный асфальт, ровный и грязный. Он сдирает с меня кожу, прячет её в свои поры. Пытаюсь встать, но встаю в совершенно другом месте. Мне будто снова шестнадцать, культивирую безграничную тупость вокруг себя. Среди шума, вдруг пугаюсь его тишины. Все на своих местах, этот неприятный человек — действительно я. Настоящий, реальный, растворивший тщательность в бесконечных городских поворотах, оставивший на улицах все грани человечности. Чем старше — тем меньше в размерах утренний стыд.