Я еще живу, только потому-что не могу достигнуть своего образа. Я иногда хватаю его слабыми пальцами, в какие-то странные моменты. Они приходят крайне редко, чаще всего по ночам. Хочешь быть нормальным, но не можешь. Внутри рвуться синие канаты от сигаретных ожогов. Канаты истончаются от соли твоего моря. Ты только создаешь образ, а он уже нарисовал твой портрет, а кисть помыта и сохнет на подоконнике, ласкаемая солнцем. Что нужно сделать, чтобы убить в себе неоднозначность? Но не убьешь ли ты себя, вычеркнув амбивалентность из колонки "о себе"?
Жизнерадостный - это не обо мне. Но, вопреки, к жизни влечет с такой же силой, как и к смерти. Тащит за собой и бьет о соленые камни и путает в обрывках канатов.